neurose

A fio-de-prumo

Certas existências são como um baralho de cartas. Vão crescendo, crescendo sempre com a ameaça do desmoronamento a pairar-lhes. Inevitavelmente, é o que ocorre. É uma mera questão de tempo. E talvez de sorte; ou azar. Não creio em destinos nem em pré-determinações instituídas, antes na construção da realidade no quotidiano. E algures nesse quotidiano surge firme a brisa que baste que desmorona o edificado; ou parte dele. (re)Inicia-se nova construção. Não linear, não obrigatoriamente cíclica. Sempre distinta na sua distinção mesmo por quantas proximidades possa partilhar com o acontecido pretérito.

A cada edificado que sucumbe, ou parte de si, uma nova ruptura. E nos seus interstícios a abertura que cimentará novas e talvez mais originais interacções. Sempre distintas, sempre de carácter próprio por cada um ser uno na sua individualidade. Quanto muito certos padrões, alguns déjà-vu que remetem para vividos anteriores, mas sempre com a novidade na experiência. Abnegadas, as experiências sucedem-se numa normalidade que quase ouso definir como rotineira. As existências, essas, ficam vincadamente marcadas, catatónicas pelas clivagens que se cumulam indeléveis.

Há sempre as incontornáveis pústulas que soçobram, heranças de acontecidos. Umas mais recônditas, escondidas da vista de quem sabe olhar, viscerais; outras à superfície do ser, estigmas que acompanham o próprio e o outro que delas toma conhecimento, concorrendo para que se promova o desencontro ou, por outras palavras, impossibilitando edificações estruturalmente estáveis.

No fundo da arca, todavia, a esperança; e a curiosidade.

he's real she's real, 1964, Allen Jones