neurose

Verborreia escrita (ou ego-suspiro)

Gosto de escrever. Talvez por isso também – sublinhe-se também – tenha decidido ‘parir’ um blogue; e continuá-lo, com estreita mas firme resistência a algumas vontade de o fazer desaparecer desta esfera tão estranha quanto prolixa, sem exortar os significantes pejorativos do termo prolixo, que é (e sumulando) a blogosfera.

Contudo, até a escrita – possivelmente até acima dos (quase todos) demais – é fenómeno ambivalente. Num blogue estritamente temático, que jamais olvidará no generalismo, acaba por ser – numa percepção abusiva – recorrente a angústia, desagravo e desagrado na constituição das linhas que, desprendida e modestamente, apresento.

Também a escrita, mencionada como factóide de prazer, evidencia em manifesto a sua faceta oculta. Também ela, quero dizer, é capaz de fazer sentir os meandros do desprazer. Ou do seu dono, através dela; porque a escrita, em conformidade com o estilo de quem a usa, tem – sim – dono ou vai-os tendo por cada vez que é enformada e formatada. Escrever é, pois, uma daquelas coisas, enquanto assumida como fenómeno, que no seu corpo estilizado por autores providencia momentos em que a sorte que dela sentimos é grandemente infeliz.

Nem por isso colocarei a escrita à margem, como ninguém o deve fazer. Resume-se, ela, às presunções que quem a copula – utiliza – em consonância com os seus sentidos. Quem anda à chuva molha-se, diz de há muito a sapiência popular – que tanto granjeio por única que é; por mais disseminada que seja ou esteja. Comunica-se – mesmo que seja como a minha pretensão primária, de si para si. Não há bela sem senão – defeito –, mas não aceito desprender-me do seu afoito belo.

E aqui parece-me bem o tal Chagall, que vive em terra lusas:

La fête du mariage, Marc Chagall