neurose

Maré-baixa

Recordo com saudade os dias em que saía do trabalho e ia deambular para a praia. Normalmente, devido à proximidade, algures pela Linha; excepto se chovia, isso nunca.
Quantas vezes, feito tolo, o único de fato – calças arregaçadas, sapatos na mão –, a parecer perdido no areal, bem junto à linha ondulada desenhada pela água naqueles milhões e milhões de minúsculos grãos.
Homens olhavam-me de lado, alguns riam quando por mim passavam. Cheguei a ser abordado por uma senhora que, muito dócil, questionou se me sentia bem – claramente julgava-me a priori taralhoco, assim meio enviesado das ideias se se quiser ser simpático; veio, porém, perguntar – foi querida. Não era taralhoquice nem enviesamento de ideias. Simplesmente adoro perder-me e ao meu pensamento naquela paz natural onde as ondas encontram terra firme, a beleza do mar, sem rival que iguale, transmite-me qualquer coisa que nunca hei-de conseguir definir, qualquer coisa de grandiosa e de reconfortante, boa num sentido místico que se aproxima do divino.

Cimentei essa adoração no decorrer das últimas fases da adolescência, quando acompanhava um vasto grupo, entre amigos e conhecidos, até ao Braham’s ou o Dunas. Tínhamos como ritual, coisas tontas circunscritas a essa época, apalermar e eteceteras para junto da linha do comboio, de onde saíamos quase atolados de areia – e não só; e deixávamos o resto da rapaziada aos arames, fula, que ao nosso regresso respondia invariavelmente para a próxima não esperar por nós.
Por aqueles cantos, enquanto disparatávamos pela areia, os ponteiros de todos os relógios congelavam, o tempo parecia não existir.
Com o evoluir dos anos cada qual terá seguido as suas passadas, restaram aqueles que habitualmente designamos como poucos e bons – na verdade, aqueles com quem estreitara laços desde bem mais cedo; outros há também que são posteriores a estes momentos.
Mantive o bichinho, o tal que me faz sentir em elevada brandura por ali entre a areia e o mar. E com ele o hábito, os rituais que fazem com que me desloque até no pico do Inverno – sempre que sinto precisar; e desde que não chova, reitere-se.

Adoro estar junto do mar, especialmente quanto trato com coisas inqualificáveis – indignas. Acontece.

[Ipsis verbis, execrável]

"Há luz sem lume aceso
Mas sem amar o calor
À flor de um fogo preso
À luz do meu claro amor

Há madressilvas aos pés
E águas lavam o rosto
A morte é uma maré
Olho o teu amado corpo

Não foram poemas nem rosas
Que colheste do meu colo
Foram cardos foram prosas
Arrancados do meu solo

Oi que ainda me queres
O amor que ainda fazemos
Dá-me um sinal se puderes
Sejamos amantes supremos

Será sempre a subir
Ao cimo de ti
Só para te sentir
Será do alto de mim
Que um corpo só
Exalta o seu fim"

'Foram Cardos, Foram Prosas', Manuela Moura Guedes (let. Miguel Esteves Cardoso)

Publicado por PmA em abril 4, 2005 10:48 PM