neurose

O Jardim fatigado

Passeias-te devagar por sítios que tão bem sabes não poder andar. Encolhes os ombros, assegurando que pouco te importa: não seria a primeira vez a ficares detido, mesmo com medida de coacção primária, termo de identidade e residência. Não era o caso, escusado é entrar-se por aí. Simplesmente percorrias propriedade privada, desprovida de elos efectivos a ti: quanto muito fictícios, imaginados, ainda que no desgosto de facto inacessível.

O padrão não te é desconhecido, por que então sequer tentar negá-lo, desmenti-lo? Apoias-te numa mista forma de ser em que te fazes passar por desentendido, coisa concomitantemente acompanhada pela consciência, que tens, de ser prática ciente, estratégia de um estratega fugaz e fulminado pelas consecutivas perdas. Não te importas, basta-te passeares-te por esses sítios de pertença alheia; e devagar, dando outra – mais outra – oportunidade para que os sentidos se saciem, por muito – demasiado – volátil que esse adquirido seja.

Por entre sítios há os teus que fazem fronteira com os da terra de ninguém. Aí estarás descansado, ninguém te aborrecerá, a censura do outro retrata-se pela miragem distante. Sítios que te consomem, mais do que deles podes consumir. Daí que olhes mais longe, desejando aqueles sítios que despertam o apetite e a vontade: talvez mesmo por não te pertencerem, assentes no deslumbre do fruto proibido; e sabes por aí não poder andar... Como se fosse a proibição a fronteira, com os curtos vislumbres do que por lá está permite ver, o mote que assegura poder ser momentaneamente teu aquele aquilo unicamente capaz de te satisfazer.

Atravessas até ao outro lado, ignorando o facto de poderes vir a ser apanhado, evitando pensar na sanção que a ti poder-se-ia tornar aplicável: bastaria o ser-se visto para que as instâncias informais de controlo se fizessem pesar sobre os teus magros ombros; sem risco não há sentido que se constitua, é o teu juízo – e logo prossegues, a conquista de pequenos nadas eleva-se aos grandes tudos que levas garantido no teu portfolio.

Passeias-te devagar sem querer ver por detrás do ombro, importa o que para lá está e não o que te é anteriormente conhecido; o tempo escasseia, esvoaçando com as suas asas intemporais, o intuito é conhecer mais: quanto mais melhor, e sempre na diferença – cumulando capitais não repetidos (desses, repetidos, a necessidade é nula).

Não te importas, não queres saber – mesmo sem o manifesto conhecimento do porquê. Pouco te diz se faz sol ou chuva, calor ou frio; a ansiedade por tornares teu o que não o é supera qualquer possível hesitação: bem como tudo o resto, que te deixasse pendente. Não te faz espécie o escuro da noite, nem toda a clarividência que o dia providencia. O juízo de valor é apartado pelas variáveis das circunstâncias: saber o diferente, independentemente do pacote ou embrulho em que se faz apresentar.

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“Came in from a rainy thursday on the avenue
Thought I heard you talking softly.
I turned on the lights, the tv and the radio
Still I can’t escape the ghost of you
What has happened to it all?
Crazy, some’d say,
Where is the life that I recognize?
Gone away...

But I won’t cry for yesterday, there’s an ordinary world,
Somehow I have to find.
And as I try to make my way, to the ordinary world...
I will learn to survive.”

‘Ordinary World’, Duran Duran

Publicado por PmA em janeiro 12, 2005 03:57 AM